María cogió las maletas, puso ropa para un ejército entero y se fue..

Pensaba visitar sitios donde conocía gente, pero no sabía donde acabaría, era el momento ideal para hacer una locura, no necesitaba  esta vez ni acompañantes, ni destinos programados, ya pensaría el donde durante la marcha.

Por el camino pensó en ir a ver a un gran amigo suyo, Aurelio en aquel pueblo tan parecido a los de los Pirineos.

Llegó, no había ninguna habitación en el hostal, estaban en fiestas. 

Entró en "entre mundos" un bar del pueblo, enseguida la localizaron, la sorpresa fue mejor y más agradable  de lo que esperaba.

Aurelio estaba, era difícil de encontrar sin previa anunciación, pues  era un cantautor y en verano  tenía muchas actuaciones en uno o otro pueblo, pero allí estaba como si no hubiese pasado el tiempo,  ningún problema se quedaría en su casa. Pero  se fue al camping, María sabía que supondría todo aquello, y alquilo un bungalow.

Esa noche Aurelio tocaba en la Plaza Mayor,  allí estaba María escuchando la canciones de Rosanna, esas que aunque no eran suyas las cantaba también desde el alma.

 Se acabó la actuación y empezó a tocar la banda de turno de esa noche.

María, se fue a bailar algunos la siguieron. Llevaba aquel vestido rojo que hacía estremecer a cualquiera, iba segura y distante, vibraba con la música. Como siempre  bailaba sola, primero desaparecían las mujeres del alrededor, después los novios y maridos, solo quedaban los que estaban solos, siempre le dejaban espacio para bailar, algo que agradecía. No daba opción a que se acercara nadie, no le gustaba que la molestaran cuando bailaba,  y si veía  peligro inminente  se escapaba y se refugiaba entre los amigos.

Esa noche levantó la cabeza y le atrapó una visión,  un muchacho de pelo largo y negro,  y no podía apartar los ojos de el.  El se acercó le pidió bailar -¿bailar? estoy bailando, pensó María-, pero como desaprovechar para mirar de más cerca, pararon y le presentó a su hermano, aquí quedó prendada. A María le gustaba ir a su ritmo, para ella bailar era cosa de uno, no de dos.   

Que equivocada estaba, había encontrado su medio compás, nunca había conocido a nadie que bailase tan compenetrado con ella,  como si hubiesen estado ensayando días y días, tenía la impresión de conocerlo desde siempre, no miraban sus pies, miraban sus ojos.

Hablaron poco, pero se dijeron mucho, como olvidar aquella mirada con las pupilas dilatadas mientras se mordía el labio inferior lentamente, entre cómplices, torpes y atolondradas sonrisas.

En cuanto pudieron,  los demás enseguida le avisaron, era gitano.  ¿qué le importaba a María el cómo, el cuando o el porqué? para ella había bajado del mismo cielo, el cielo estrellado que le estuvo enseñando toda la noche, y la siguiente y la otra... nunca antes brillaron tanto. 

¡Si lo sé....., dos días tarde!, sieeeeempre llego tarde.

Una iniciativa de Con aroma de café el blog de Éric.

En esto de los blogosfera empecé en enero de este año, primero colaborando en uno, después creando el mio y después otros para otros, en fin ... la fiebre de los blogs, parece que hayan pasado años y no meses, he perdido muchas horas de sueño por lo que he alargado el tiempo  y parece más tiempo.

Al principio cuando colaboraba, solo tenía que escribir los viernes, por lo que tenía muchísimo tiempo para escoger tema, redactarlo, corregirlo, mejorarlo .... Cuando pasé al propio, seguía colaborando un poco en el de antes , en otros.... Me aconsejaron constancia y continuidad diaria para no caer en el olvido tanto de los lectores como de las estadísticas de Google, de Technorati, me obsesioné... al principio lo llevaba bien, tenía unos cuantos colaboradores, que empezaron a desaparecer, por lo que de los siete días de la semana casi siempre 6 eran míos y también caí en la obligación de nuevos mensajes, simplemente por ser diarios no porque te apetecieran hacerlos, por lo que puedes caer en muchas trampas.

Como sabemos todos los blogs se empieza con mucha ilusión, pero poco a poco a muchos no les compensa el esfuerzo de escribir  por la simple satisfacción de hacerlo, por lo que se retiran puesto que no es su afición, sino la tuya (desde aquí pido disculpas a los amigos que obligué o que se sienten obligados a escribir).

En fin, en agosto me di cuenta de que en vez de escribir lo que estaba haciendo era  rellenar la ficha del día, y que me preocupaba más por cuantos lo miraban, que por lo que escribía en realidad. Cuando estaba a punto de retirarme, me dieron un empujón y a parte de seguir en el,  me metí en otro lío en Obolog, para escribir otras cosas o relatos, que por cierto estoy mucho más cómoda aquí, empecé leyendo los perfumes de Anna, después Retador y Guarandina me dislumbraron, y después fuí descubriendo otros como el de Ultreia, Fortega y Eric,  auténticos en esencia. Espero que en el futuro sean muchos más. Últimamente descubrí uno que me gusta mucho es Etreium, es  heavy en todos los aspectos. De fuera de Obolog por supuesto El Caparazón, la reina de la tecnología, entre otras muchas cosas, y Fem un cafè? en el que me inicié y sigo profundamente agradecida del camino que decidí tomar ese día. Y como no, a todos los que han hecho posible el Bloc de la Mediterrània este año ( ;)Lapil mi mano derecha que ahora esta "pachucha", Raul lector y colaborador energético, Jordi y sus cafés y todas sus variantes, Mònica me lee y comenta para no perder la amistad (jajajaja), Sònia (mejor no decir nada, que se lo cree y después cualquiera le baja los humos), una nueva incorporación Cecilia la cuenta-cuentos, molólogos, una joya, aunque aun no se ha publicado nada). Todos ellos auténticos, he tenido mucha suerte, tanto interna como externa!!.

Pienso que escribir no ha de ser con una periodicidad continua, sino la periodicidad se puede  convertir en obligación, unos estarán escribiendo todo el día y otros según sople (o les deje) el viento.

Claro que a los que leemos, nos gusta encontrarnos una cosa nueva en la nueva visita y por supuesto auténtica o que sobre todo tenga su punto de sal y pimienta, unas veces dulce otras amargo, pero dejemos cada uno a su ritmo. 

 Querría saber si es pecado escribir en un blog,  noooo, no por chivarme de nadie, no, pues tú lo sabes todo, sino porque estos días me ha dado por pensar, esto de los blogs és una cosa relativamente nueva y seguramente no está regulada, y cosas nuevas, pecados nuevos, estoy un poco confusa ... vaya ser que por una pequeñez de estas...

Sólo decirte para mi defensa que escribo en blogs normales y de cosas mundanas y terrenales, con toda la buena fe que puedo.

Si me perdonas el atrevimiento, tengo otra pregunta,¿ hacer trampas, és pecado? es que he descubierto la manera de salir en portada de obolog, y no me atrevo a utilizarla, no se si el fin justificaría los medios. 

 Te explico el método, aunque seguro que ya lo sabes:

Si escribo (o copio y engancho) y publico un post, después me envío a mi misma comentarios y comentarios, y comentarios, creo que con 12 ya salgo directamente en portada. Y si no quiero tener mucho trabajo pues también copy/paste,  si tienen mucha letra cada comentario  creo que es mejor, sales inmediatamente e independientemente del contenido interesante o no para la mayoría. 

Por si me dices que sí que es pecado, ...  sólo quería decirte que lo hago por todos nosotros, sólo es para extender nuestras ideas, acaparar y convencer de que somos la mejor empresa en este tema.  Aunque tengo otra  duda,  por si acaso me la hacen ... ummm... querría tener algún argumento potente que no me lo tiren por tierra a la primera de cambio, una de estas compañías que tienes en la tierra, la que tengo más cerca, no veo que predique con el ejemplo (bueno algunos sí, pero no hablo de los empleados, sino de la empresa), es que no entiendo que tengan tanto y repartan tan poco, y hablen de tanto amor, compartir, hacer el bien, y aunque vean el hambre que pasan  tantos, ... y no se lo vendan todo para ayudar  ¿no podrían predicar con el ejemplo un poco más? y repartir todas esas riquezas para dar de comer a los que tienen tanta necesidad, ¿ no era esta la filosofía que me enseñaste,? o dar cobijo en esas casas tan grandes, no sería mejor eso que pensar en otras cosas que nos alejan de la realidad. Pero ya sabes! si tengo que defender esto, necesito una respuesta con fundamentos sólidos.

Yo de ti los vigilaría un poco más de cerca, para mí que no te entendieron del todo y que la mitad se saltó esa clase.

Por cierto, que ya reconocieron que la tierra era redonda,  haber si pasito a pasito llegamos más lejos.

Me pasaría horas observando estos paisajes otoñales.

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Tengo una pregunta desde hace mucho tiempo, quizás no la he considerado el suficientemente importante como por querer profundizar hasta ahora. Pero el que sí es cierto, es que cada vez que me sucede me intrigo, y no me lo vuelvo a preguntarme hasta que me vuelve a pasar.

A veces, lo he comentado con amigos o conocidos, en aquel momento mismo. Siempre que pasa, ha de haber alguien que pregunta, uhhhhhh ... ¿cómo se llama? ¡ahora no me sale!...

Leyendo un artículo sobre los diferentes tipos de aprendizaje y de la memoria, y me ha venido a la cabeza, con el que me he puesto a investigar sobre el tema, para ver si con la búsqueda encontrara alguna respuesta que se acerque, para calmar mi curiosidad.

¿Qué me pasa?, pues es bien simple, a veces, alguien hace una pregunta, que teóricamente se la respuesta, de aquellas que decimos ... "¡la tengo en la punta de la lengua!".

Sin saber de dónde viene, digo: Empieza por "X"! o la letra que sea; y rápidamente me retracto por la inseguridad que me provoca, dudo y me pregunto: ¿pero de dónde ha salido esta inicial?, muchas veces con esta simple ayuda, el otro, quien ha hecho la pregunta, ya sabe qué palabra es con esta simple pista, y mucho antes que yo, que sigo pensando cómo ha venido esta letra a parar a mi cabeza; hecho que nunca me ha dejado de sorprender, y por otra parte surgiere la segunda pregunta: ¿porqué no me ha salido la la palabra entera y sólo la inicial?.

Quizás le pasa a todo el mundo, o utilizan otras formas, o no son tan osados como yo por decir la inicial en un acto de reflejo.

Entonces ¿qué sucede? que tenemos un procesador que guarda los archivos antiguos o palabras en desuso con las palabras comprimidas, y que deja el nombre del archivo con la letra inicial, ¡no se!, la cuestión es saber cómo se acierta.

Me he puesto manos a la obra a buscar información, y he encontrado respuestas, aunque no exactamente una respuesta directa, pero se acercan mucho más del que me pensaba encontrar. Me parece que me servirá como contestación y me daré por satisfecha, al menos por el momento.

Antes que nada, compartiré con vosotros una relación de los diferentes tipos de memoria que existen ahora. Diferenciaremos entre Memoria Sensorial, Memoria a corto plazo y Memoria a largo plazo, estas a la vez se sub-dividen en otras:

1- MEMORIA SENSORIAL

Se denominan «memorias sensoriales» a una serie de almacenes de información provenientes de los diferentes sentidos que prolongan la duración de la estimulación. Esto facilita, generalmente, su procesamiento en la Memoria Operativa. Los sentidos más valorados: vista y oído.

2- Memoria a corto plazo: MEMORIA OPERATIVA

La Memoria Operativa es el sistema dónde el individuo maneja la información a partir de la cual está interactuando con el ambiente. Aunque esta información es más duradera que la almacenada en las memorias sensoriales, está limitada si no se repasa. Esta limitación de capacidad se pone de manifiesto en los efectos de «primacía» y «recencia». Cuando a las personas se les presenta una lista de elementos (palabras, dibujos, acciones, etc.) para que sean memorizados en un breve lapso de tiempo recuerdan con mayor facilidad aquellos ítems que se presentaron al principio (primacía) y al final (recencia) de la lista, pero no aquellos intermedios.

3-Memoria a largo plazo:

3.1.-MEMORIA PROCEDIMENTAL

La Memoria Procedimental puede considerarse como un sistema de ejecución, implicado en el aprendizaje de diferentes tipos de habilidades que se activan de manera automática, como una secuencia de pautas de actuación, delante de las demandas de una tarea de manera inconsciente, las habilidades se adquieren de manera gradual, el grado de adquisición de estas habilidades depende de la cantidad de tiempo empleado a practicarlas.

3.2.-MEMORIA DECLARATIVA La memoria declarativa es aquella que permite un recuerdo deliberado y consciente sobre el conocimiento del mundo y nuestras experiencias personales. Su establecimiento se basa en el aprendizaje relacional, es decir, el basado en evaluaciones, comparaciones e inferencias conscientes entre informaciones diversas.  Dentro de esta habría la Memoria Episòdica y la Memoria Semántica.

La distinción de «Memoria Semántica» da cuenta de un almacén de conocimientos sobre los significados de las palabras y las relaciones entre estos significados, constituyendo una especie de diccionario mental, mientras que la «Memoria Episódica» representa acontecimientos que reflejan detalles de la situación vivida y no sólo el significado. Pues la respuesta a mi pregunta está en la Memoria Semántica, y la respuesta a mi pregunta es la huella mnésica.

Tener una palabra a la punta de la lengua, olvido de nombres muy conocidos… Este es otro de estos olvidos más expresados, y quizás por esta forma persistente de ser, hace que se empiecen a recuperar esta palabra o este nombre que ahora mismo no los viene a la mente, dificultando todavía más la localización de la "huella mnésica" por el componente emocional alterado que crean.

Hace falta tener en cuenta, el amplio número de palabras que forma nuestro lenguaje o el amplio archivo de recuerdos de nombres, lugares e informaciones de todo tipos que guarda nuestra memoria.

Imaginemos, o comparemos, nuestra memoria con una buhardilla en la cual los objetos más antiguos depositados en él van quedando atrás, tapados por otras de más recientes. Salvo que recuperamos algún objeto antiguo de vez en cuando y, tengamos "fresco"dónde lo hemos dejado, según pase el tiempo, por lógica y nuevamente por economía de nuestro cerebro, se irán comprimiendo en la "huella mnésica", es decir, la "punta del hilo" del cual estirar para recuperar este nombre o información buscada.

Unos de los ejercicios que propone un taller de memoria es escribir palabras que …….. Empieza por la letra "X".

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Entonces ... -interrumpió mi abuela, otra vez cambiándome, sino de escenario de tiempo:

Acompañada por la Guardia Civil fui a reconocer a aquel otro hombre, para ver si ese cadáver era el supuesto Miguel, me impresionó muchísimo, pero ... no era, por un momento me alegré.

Le tenía que echar la culpa a alguien de mi dolor y de mi rabia... aquel hombre ... no tenía ni la más remota idea de donde lo había visto. Si no era el tal Miguel, ¿quién era?, justo ahí fue donde me citó a mi, todo me apuntaba a el. 

Después de varios meses de investigación nada hallaron, nadie sabía quien era el muerto. La guardia civil achacó a un intento de robo o ajuste de cuentas, y que las dos partes salieron mal parados, pero yo seguía insistiendo ¿qué ajuste de cuentas? era un hombre pacífico, allí podría haber alguien más ¿dos muertos que se matan entre sí?...

Luché entre el dolor y la rabia durante mucho tiempo, pero tenía cuatro hijos había de salir adelante, no me daba miedo seguir sin mi Antonio, pero la injusticia me producía una sensación de desasosiego y no quería traspasar a mi familia ¡bastante estaban sufriendo mis pobres hijos!.

Llegó un telegrama, me lo traía "el Cartas". En el pueblo no era una cosa común, hubo revuelo, siempre era noticia algo fuera de lo común, entonces no teníamos televisión, solo radio, y cualquier cosa era noticia. 

Anunciaba la llegada de mi padre, si, mi padre! y que no comentase con nadie, pero no quería que me asustase. 

Hasta ese momento aunque me había hecho innumerables preguntas sobre el, creía que no le importaba mi existencia.

Allí estaba frente a mi, que tenía que hacer después de tanto tiempo, ¿darle un beso? ¿un abrazo? no, no, porque ser hipócrita yo no le tenía ni la más mínima estimación, solo curiosidad. No sabía quien era, podría ser el padre de cualquiera, le acompañaba otro hombre, aquel que durante tanto tiempo estuvo en mi memoria.

Eché a correr para avisar a todo el mundo, de que aquel podría haber sido el que mató a mi marido. Salí como pude, muy lentamente como si todo me pesara, pasos de gigante, como si se tratara de una película pasada a cámara lenta , no podía gritar, nadie me oía........ me desperté sudorosa, había sido una pesadilla... fue justo entonces cuando empecé a recordar primero vagamente... después ... me pasaban rápidamente imágenes por la cabeza... mi hermano.. todo lo que aconteció aquellos días... solo podía decir ¡Dios mio! ¡Dios mio! ¡Dios mio!

Esa misma noche ya muy tarde alguien habría la puerta, siempre estaban abiertas en el pueblo, mi padre allí estaba otra vez, y esta vez de verdad, se me abalanzó y me abrazó como si de una niña se tratara, en aquel momento sentí su sincero cariño, aquel abrazo, me cogió entre sus manos la cara, miró con ternura a los ojos y los vi húmedos, pasaron unos instantes, y me preguntó ¿dónde están mis nietos?... que pregunta tan extraña, sus nietos... -y siguió diciendo- y los sobrinos de este hombre.

Están durmiendo -le dije como si lo acabara de ver hacía unos días y solo lo había  visto una vez....

Tu prima Mari Carmen es la que nos manda las fotos que tu le envías, y la que nos informa de como te va la vida. Pero deben estar muy grandes ya, tengo tantas ganas de conocerlos, aunque aún no se les puede decir quien soy. Se fue a las habitaciones, el sabía donde estaban, de hecho esa casa es la que yo había nacido, y el había vivido antes que yo.

Me quedé frente a Miguel, el había cambiado un poco, no tenía aquel aspecto tan sano, supongo que era por los efectos del viaje, me dio un fuerte abrazo y me indicó para ir a la cocina a hablar, tenían poco tiempo, nadie debía saber que estaban allí.

Llegó mi padre también, me explicaron todo lo que aconteció esos años, me repitió lo que hasta ese mismo día había recordado, el Molino del Espinal lo había cedido a Miguel y mi, del porque irse a América con tanta urgencia, de porque no se había comunicado conmigo, del porque mi abuela y mi tía no me habían explicado nada, quien mató a quien, ... era el momento de acometer con las decisiones que habían tardado tanto tiempo en afrontar.

En la cocina justo en una de las esquinas había una vitrina, que en realidad era una despensa. Quitó los alimentos, quitó todas las baldas, al quitar la del medio quedaba un hueco en la pared, un trozo de madera blanca que se venia con ella, tapaba ese agujero que parecía parte de la pared.

De allí extrajo muchos documentos, me enseñó las escritura del Espinal, el mapa y todos sus lindes, aquello tenía muchísimas hectáreas, porqué valían tanto...

Mi tío abuelo sacó un mapa viejo y empezó a explicar:

¿Ves aquí alguna cosa especial?

-sí, una cruz en rojo -dije yo

-¿Y a qué te recuerda esto?

- A un tesoro, como en la película de la Isla del Tesoro -les dije. Me salió una sonrisa picarona ¿todo había sido un cuento? ya dudaba, pero... ¡¿era un cuento?!,  ¿mi madre volvía a tener razón?, todo este tiempo y era cuento, no lo podía creer, yo no era tan mayor, pero los tesoros enterrados los tenía bastante superados. Les dejé seguir el relato, sin interrupciones y esta vez relajada, un cuento de tesoros para casi una adolescente. Mira que ponerle una cruz tan grande en rojo, yo creo que yo sería más disimulada.

Que si los que buscaban el tesoro eran los malos, que si ellos fueron a buscarlo, que si murieron en un derrumbamiento los 3 socios de la empresa los que querían arrebatarles las tierras (los malos), que si confundieron a Antonio con Miguel y por eso lo mataron aunque él se llevó uno de ellos por delante, que si Miguel fue en el socorro de  le explicó todo moribundo y fue a buscar ayuda.... en fin que ni como cuento.... había pasado esta edad para mi, unos años atrás puede ... ¿pero ahora? ... tesoros y catatumbas, menos mal que no habían puesto lindas princesas que dejaban caer su linda cabellera por los muros de la torre... eso ya no había quien se lo tragase, le podían haber cambiado el final por alguno más increíble, pero usarían  argumentos finales comunes en los cuentos y en las novelas de aventuras, para acabar con el de una vez, y conmigo  también... mataban dos pájaros de un tiro, solo faltaba "el colorin, colorado, este cuento se ha acabao".

Pero no dije nada, les expliqué que me había encantado todos los relatos y que menuda vida que habían tenido (tanto esfuerzo que había hecho mi abuela en que lo creyese no la iba a desilusionar ahora) y estaba contenta que todo se había resuelto, como si me hubiera tragado el cuento por completo.

-Fui a mi madre y le dije: tenías razón mamá, solamente era un cuento, ha sido magnífico, pero también una lástima por no ser verdad,  la verdad que me he decepcionado un poco creía que era algo real.

-Mi madre me dijo:- ¡así es tu abuela!, y por lo que veo su hermanastro le va de perilla, son tal para cual. Ya te lo dije chiquitina!

 -Mamá, ¡te he dicho mil veces que no me llames chiquitina!

(...)

Dos meses después volvía ha haber un Cartel en el Ascensor...

Continuará ...